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皮肤却是凉的，就如同他正躺在冰雪之上。

他感到浑身酸痛，四肢僵硬，眼前一片模糊。他能隐隐约约看见一切东西，但眼睛的表面像是蒙上一层薄膜，上下眼皮死死粘连，他需要花费很大力气才能睁开双眼。

最终吟游诗人选择闭上眼，因为他必须用上更多的力量来对抗那种勃发的热度，那种遍布在他的血管和皮肤表面的炙热并且躁动的力量，和这些热度汇集的方向——他能感觉到自己因为温度上升而格外敏感的身体，源源不断的热度聚拢的——所有原始的、本能的**。

吟游诗人并未感到羞耻，在他的认知里**没有什么可耻的，只要善于控制，不使之泛滥。

他只是感到难受，百爪挠心的难受，酥麻的、酸痒的难受。

像是全身上下每一块皮肤都被最细腻的羽毛尖端轻轻搔过，他的眉间、他的鼻梁、他的嘴唇、他的耳廓、他的下巴，他凸起滑动的喉结，他青筋毕露的脖颈、他宽阔的肩膀和修长的锁骨，他急促起伏的胸膛，他细窄有力肌肉均匀的腰，他长而直的同样紧绷结实的腿，他宽大的脚掌和紧扣的脚趾。

敏感的皮肤承受不住这样的爱抚。

他感受到每天早晨都能感觉到的那种躁动，只是现在更强烈，强烈到令他几乎失去了理智。

有什么不对。

吟游诗人又原地躺了一会儿，才艰难地撑着地坐起来。他这才发现自己的感官变得迟钝，因为他听到了狭小的空间里另一个人的呼吸和低吟——也是急促而混乱的，听起来是个女孩儿。

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